AU CRAYON...
Quel drôle d'endroit que la vie,
pour y être sans y demeurer.
Quelle étrangeté que ce salon
qu'autrefois nous hantions,
et où je flotte entre un sol poussiéreux
et un plafond toujours trop bas.
Je n'ai jamais été si peu chez moi
depuis que ta silhouette ne danse plus
dans mes tombeaux.
Comme elles étaient belles, nos guerres,
qui creusaient les tranchées de nos résurrections ;
comme ils nous rapprochaient, nos orgueils et nos lâchetés,
quand ils nous tuaient
dans les caresses de nos tendres réconciliations.
Je pensais être un héros,
et dans mes certitudes,
je n'ai fait que t'oublier,
te perdre dans ce que tu pourrais être,
alors que tu n'as cessé d'être parfaite
dans mes cécités orgueilleuses...
Capricieux et lâche, j'ai creusé
des mines à la quête de sombres cailloux,
alors que tu n'étais que l'arche lumineuse
des réfractions des cieux,
et le pont entre nos âmes éternelles.
... J'ai brûlé tout mon bois,
calciné tous mes poèmes,
éteint toutes les lueurs de nos joyaux !
En vain.
Alors peut-être qu'un voleur croisera tes peines,
et les comblera de mon labour,
posera sur tes jours une paix raisonnable,
et sans surprises,
là où je n'ai fait que jeter nos âmes
dans les tempêtes et les feux —
dans les passions que le monde pervers
change en folie,
alors qu'elles ne sont qu'unique vérité,
et le sens oublié de ce que devrait être l'amour.
Alors peut-être devrais-je creuser ma tombe,
et m'en accommoder,
jeter au ciel qui je suis,
le temps que tu te souviennes...
Ou simplement t'oublier...
IN PENCIL...
What a strange place, life,
to be in without remaining.
What strangeness, this drawing room
we once haunted,
where I drift between a dusty floor
and a ceiling forever too low.
I have never felt so foreign in my own home
since your silhouette no longer dances
through my tombs.
How beautiful were our wars,
digging the trenches of our resurrections;
how they drew us closer, our prides and our cowardice,
when they slew us
in the caresses of our tender reconciliations.
I thought I was a hero,
and in my certainties,
I did nothing but forget you,
lose you in what you might become,
while you never ceased to be perfect
in my proud blindnesses...
Capricious and cowardly, I dug
mines in pursuit of dark stones,
while you were nothing less than the luminous arch
of heaven's refractions,
and the bridge between our eternal souls.
... I burned all my wood,
charred all my poems,
extinguished all the glimmers of our jewels!
In vain.
Then perhaps a thief will cross your sorrows,
and fill them with my labour,
lay upon your days a reasonable peace,
free of surprises,
where I did nothing but hurl our souls
into storms and fires —
into passions that a perverse world
turns to madness,
though they are nothing but the singular truth,
and the forgotten meaning of what love should be.
Then perhaps I should dig my own grave,
and make my peace with it,
cast to heaven what I am,
until you remember...
Or simply forget you...